dimanche 05 novembre

Amour de mère

Amour de chair, amour de mère entouré de coeurs, de sourires et de musiques , Tu n'as de cesse que de grandir et t'épanouir.  Puis rongé par le temps tu as fui et tu t'es écarté du foyer. Tu es devenu un fil ténu , un pâle miroir aux sentiments timides,  aux yeux baissés. Où as-tu laissé ta destinée? Auprès de la fontaine des promesses ou bien au pied de la montagnes des désillusions ? tu me manques. ​ ​
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dimanche 05 novembre

Bleus

Bleus des couleurs de la mer et des cieux bleus de douceur de tes beaux yeux bleus de l'azur fendu qui nourrit sa lumière bleus de l'onde pure  et des profondeurs bleus du requin qui ondoie lors de l'orage bleus des dures  cicatrices de notre vie Bleus des flammes à peine nées Bleus, vous êtes les gardiens de mon âme.      
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dimanche 05 novembre

Les pattes du chat

Les pattes du chat ont précautionneusement foulé les draps froissés par la nuit agitée, Pianotement cadencé du félin intrigué. Sans bruit il se penche sur les corps alanguis, en maître du temps il juge sévèrement la passivité de ces êtres assoupis. Puis, il repart la tête haute, le regard au loin, seules ses pattes affinées font des claquettes sur le vieux parquet de hêtre ciré. ​ ​
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samedi 04 novembre

Gouttes

Les gouttes de pluie, le  Notos nous les confie. quand il les bousculent dans son arrosoir, Elles tombent en fratrie souvent désordonnée et se rient de nous voir mouillés. Au coin de la fenêtre parfois, elles s'égarent et ravissent le garçonnet qui les suit. Et telles les lignes de la main elles zigzaguent pour contredire la chiromancienne. Marques du temps elles sifflent contre le hublot du navire qui nous emporte au loin.   ​ ​
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samedi 04 novembre

Le Conteur

Quand l'univers se plaît à conter des histoires et qu'il apprend aux hommes la vérité, j'aime à penser qu'il est le maître perpétuel de la vie et de ses mille bruits. Juste un chuchotement pour l'homme qui ne prend pas le bon chemin, Juste un sourire pour la mère qui berce l'enfant endormi, Juste une prière pour l'être qui s'efface et revient à la terre. Que sont les histoires dont on se souvient si ce n'est celles de notre existence ponctuée de refrains qui viennent et se répètent au gré du chemin ? ​ ​
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samedi 04 novembre

Corbeaux

Comme le vol noir des corbeaux qui s'oppose à l'ocre des arches mon coeur triste  s'accroche aux derniers morceaux de  lumière et je guette soucieuse le passage de ces oiseaux, et si je ne perçois pas leur va et vient au dessus de ma tête je sais alors que la nuit sera sourde et sévère. Quand au matin ils reviennent légers et heureux servir l'appétit insatisfait  de leurs premiers nés Un  sourire dessine mes lèvres de rosée, je revis, Un esprit libre souffle ses effluves de liberté.   ​ ​
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vendredi 03 novembre

Belle fleur

Fleur des îles joyau de la terre Ton essence parfume l’éther les oiseaux descendus du paradis Hésitent encore devant ton écrin. Ils s’approchent comme pour se Nourrir et reculent : ils refusent L’inévitable instant où ils se Blottiront dans ton écharpe Vermeille pour se donner à Toi en de subtiles délices de sucre, de souffles délicats Enfin posés sur tes pétales Habillés des embruns du pacifique.  
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vendredi 03 novembre

Vents

J'ai poursuivi le vent dans ma quête journalière Je n'ai ramassé que des rayons de poussière, J'ai cherché à les rassembler longtemps je me suis lassée  bien évidemment. Oh  vie  toi qui te nourris de vibrations change mon avenir pour sauver mon attention. Je me place face au mistral et à la tramontane le temps que les fleurs ployées ne se fanent, Je veux créer un monde à moi  dans les airs fabuleux je veux peindre les habitants des cieux.
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jeudi 02 novembre

Dans ses yeux

Dans ses yeux le monde est clarté et lumière, Dans ses yeux les cris des enfants sont une joie Dans ses yeux le crépuscule devient bleu. Plus d'une fois j'ai aimé la douceur de son regard, la caresse des cils longs et soyeux. Plus d'une fois j'ai buté sur la barrière de son chagrin sans pouvoir aller plus loin.
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jeudi 02 novembre

Une lumière d'automne

Le pâle azur donne à l'astre ses instants. J'aime le doré de ses rayons, il passe les rideaux s'offre au bois qui vit dans ses lueurs. Sur la table, abandonnées par une main négligente, les pommes composent leur doux parfum de miel et s'alanguissent à la chaleur , elles ocrent le tableau de l'artiste  jongleur de leur vie pour encore quelques heures. ​ ​
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