jeudi 09 mai

Mémoire

Il passe le temps qui n'efface rien il s'écoule entre mes doigts laissant quelques traces bleues, comme le suc des fleurs meurtries dans nos mains qui se referment. Il passe le temps empreint de la ligne des souvenirs, blessures internes pour l'âme qui n'oublie plus les images marquées au fer dans ma mémoire.        
Posté par Desmotsdailleurs à 10:46 - Commentaires [0] - Permalien [#]
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