La feuille de l'arbre est une peau de chagrin

qui se consume un peu chaque matin,

la lune son amie lui donne sa lumière

et le temps ne revient jamais en arrière.

Magnifique testament de la dure loi de la vie

je lui conte à mes heures sombres mes envies.

et sa fragilité apparente rime avec transparence

car ses nervures vivent du sang de son appartenance.

 

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