A genoux la mère ramasse la fleur

des champs, son enfant ravi l'applaudit,

dans la belle douceur d'amour de la vie.

Mais quelle existence pour le suppliant

le corps recroquevillé par sa souffrance

qui le plie tous les mauvais jours de l'hiver ?

Ou quel abaissement quand tes paroles

blessantes et ton attitude arrogante

me jettent à terre, dans la spirale des

sentiments baffoués, le regard noir ?

Tu détournes tes yeux vers une autre

qui ploie son genou pour se faire admirer,

et moi je reste au sol dans ma solitude.

 

 

 illustration: Pivas

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